Él, con una mirada franca pero que a la ves esconde tantas cosas.
Cree que yo creo lo que veo pero no es así, el con sus problemas tan pendiente de todos y de todo, el no puede con su propio yo pero trata de poder con sus alrededores, es un hermoso escritor, escribe y cuenta lo que le pasa, cuanta su dolor, logra que la carne se haga tinta para explicar que es lo que le pasa,
Sufre porque no lo entienden, sufre porque no sabe como dejar de sufrir. Tiene problemas, pero ama, todos amamos, todos buscamos lo mismo, todos queremos ser felices.
El mi chico de las poesías, el que puedo leer sin parar el que se que sufre, el que se que ama.
El que me hace sentir identificada y no tan sola, nombre no tiene, pero sabe como caminar en esta vida, lucha contra todo y eso es lo que lo hace ser quien es, es lo que lo hace escribir como escribe, es el que logra que en secreto recorra todo su blog en busca de eso que quiero escuchar en ese momento, lo malo es que siempre lo encuentro.
Él, el chico de la poesía, el que me enamora sin sentir amor, el que me gustaría tener a mi lado sin tenerlo, solo alguien que piense como el, no se si el pero si el chico que derrama lagrimas de sangre en sus escritos, el que me demuestra que las cosas son así como suelo verlas.